темно. страшно. даже не настолько страшно, насколько скучно. По окну ползли оранжевые блики от фонаря. Я в очередной раз напомнил себе о необходимости приобретения звуко-свето-огнеупорных занавесок. Только где их сейчас найдешь, красненькие-то? Город на Неве ругался и требовал. если не меня, то хотя бы штучку такую, играбельную... я телепатически рапортовал, что штучка играбельная весит дох*я, что у нее нету чехла, что передатчик только что отказался брать ее с собой мотивируя тем, что "мне и так кучу багажа тащить... не, не скажу, что это я отказываюсь, на тебя все свалю. тебя и так ненавидят - хуже уже не станет, а мне еще жить охота..." И как после этого верить в справедливость, честь и достоинство? город на Неве обвинял меня в возможном срыве представления. А что делать, любимые мои, а? Если мнепусть и хочется вырваться, на дене-другой, честно отсверкать в извращенной купальнико-униформе свои 2 минуты на сцене и уехать с чувством глубокого выполненного долга, да не могу я. Билеты сданы, родители неподкупны, настроение на нуле. "Ната, ну не виноватая я, не виноватая я....", - напевю на мотив приставучей популярной песенки. Город на Неве молчал и горделив вскинув голову отказывался мне верить.
Ну что ж... пойду, приму ванну от безысходности. А потом, назло всем, пойду есть суши. Ибо денег еще немного осталось в копилке доктора Ватсона, а ему они все равно уже не пригодятся.